и тропы в тумане совсем не видны.
Шесть месяцев до весны,
И трудно вздохнуть.
Я надеваю свитер, влезаю в штаны
И отправляюсь в путь
к посольству моей страны.
На рынке в седьмом ряду,
Где брусника, калина и мед,
И горы белых грибов -
Под ветками лип, берез и дубов,
Там яблоки так красны,
Как в старом саду,
Куда я всю жизнь иду.

Шиповника рыжие ягоды, связки брусничных листов,
И можжевельник из старых дремучих лесов,
Где в черных озерах отражает звезды вода.
Все это - вести из дома, который помню всегда.

Когда все немного не так,
или совсем не так
Как хотелось бы мне,
Я снова иду туда,
К грибным и брусничным рядам,
Они подают мне знак,
О моей стране.
Там, в брусничных рядах,
В можжевеловых и медовых рядах,
В яблочных и дубовых рядах,
Шиповник подаст мне весть,
Что моя страна по-прежнему есть,
Она по-прежнему тут.
Горка яблок и нитка сушеных грибов на весах
Передадут,
что меня неизменно ждут
В моих еловых лесах
И яблоневых садах.

Там россыпи костяники, клюква с древних болот,
И пока к перелому медленно движется год,
Ветки сосен и елей с моих далеких полян,
В темно-зеленой хвое вечный хранят туман.

Я помню, как в этом тумане, сизом до синевы,
Сырою осенней ночью сверкают глаза совы.
А утром бродят олени, и стелется мягкий мох,
Все это - в моей стране, вдали от шумных дорог.

… Дипломатический блюз!

Источник